"SUSURROS" Fragmentos...

                                     A Wilkie...

                                                                            I                                                                    

 Las sillas plásticas en redondo de una casa antigua descompuesta por tantos arreglos, que nunca pudiera definir si era un siglo 18 ecléctico por la incertidumbre, o si el arco que divide la sala era de un 1900 lleno de mamparas y calles antiguas. Lugar de encuentro para  intelectuales que sobreviven a costa del tiempo y la palabra. Evidente que horas mas tarde, fueran haciendo su aparición las más disímiles realidades. Los observo como el retoque final de esta casa sumida en vestimentas de gala, colores sobrios, voces en voz baja para no llamar la atención. Abanicos maltrechos que denotan un cierto misterio, cuando algún cigarro se desvanecía en la distinción final de una noche prometedora de sortilegios y trampas. Me hacen un homenaje y estoy cansado de discursos, mi vida dedicada por completo a la palabra, dicen que a la poesía. No puedo distinguir diferencia alguna. Prefiero la humedad de una noche, el aroma del café o las conversaciones de repente con cualquier desconocido. Nadie se percata del misterio de los  años, pasé por todas las aguas y corrientes, caminos para llegar a  la cofradía de los privilegiados del autógrafo, de las publicaciones que estrenaron en mi rostro un color ocre renovado...

II

 ¿Si me negara a venir?, estoy cansada de aparentar gustos refinados que no resuelven mi problema en la cama. Los orgasmos son efímeros como una hojarasca, qué palabra más rara, suena vulgar. Pero si pasé el tiempo, haciendo mandados a mi maestra para caminar por las calles sin ocupación ni oficio. Adoro las novelas de amor, lo romántico. Eso es lo mío. Aunque aprendí, que en las horas de mal sueño dos hojas de un libro sin pintar, logran mejor efecto que cualquier pastilla. Es verdad que mis estudios  llegan al sexto grado, pero estas caderas hacían retener la respiración. El recital de esta noche suena aburridísimo, y un recital sin tumbadoras ni chancletas, sabe a poco. Pero aquí estoy, trataré de no dormirme, de aplaudir hasta que las manos se enrojezcan y pueda disfrutar de un descanso...

III

Firenze... Diciembre 23

Pedazo de mi alma: Mamá lo eres todo para mi, aliento y agonía, una noche estrellada... ¡Qué deseos enormes de volver a besar tu rostro antes de dormir y sentir tu voz, de secarte las lágrimas cada vez que papá comunista te hacía quedar en ridículo. Tanto te pienso mamá, tanto te he necesitado! Con el invierno, la nostalgia y la memoria hacen que las lágrimas aparezcan; cuando miro a lo gris del cielo y siento necesidad de un abrazo intenso, demasiado fuerte. Y sin embargo, no lo puedo sentir. Preocupaciones no faltan, mucho trabajo para construirme un futuro. Ya descubrí que no estoy enfermo como pensaba papá comunista, solo soy diferente. Nada mejor que esto para sentirnos vivos.