"Susurros de un nuevo libro que llega"

                         "Agua por todas partes": Nuevo libro de Eloy Enrique Valdés...Resurge como una catarsis, un anuncio de colores en una valla gigante que grita soledades, miserias, adelante, no te rindas, todo es posible, lo real maravilloso de un agua por todas partes. Verdad desnuda que me pertenece y les comparto, por eso tenemos derecho de autor.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Y llega "El Nostre Racó" fundado en 1975, espacio único en Barcelona, por su magia, buen ambiente y donde la Bohemia recorre cada rincón. Nos veremos el Martes 6 de Noviembre de 2012. Agradecido a todos por compartir el misterio y la magia de las palabras!!!

 

 

Laia Vehí, emoción y luz

Laia, sonrisa que envuelve de repente y a tu gusto, timbre de voz mágico donde todos los rincones posibles son recorridos. Te aprieta, te sacude por dentro y sale la carcajada, el revoloteo de la luz, las palabras cercanas como el mar mediterráneo.

Laia que llegas a los cuerpos, y te acercas sencilla, descalza, sin más pretensiones que el compartir. Agradecido por verte, escuchar de cerquita cuando vuelve la emoción, los aplausos, el silencio...Moltes Gràcies Laia Vehí!!!

"Amparo Parra, poeta cubana"

Amparo Parra, carcajada que salta de pronto y me deja contra el muro de aquella casa. Llega la presentación, el olor, la risa y empieza a declamar poesía. Palabras que salen del vientre o del alma pero que te dejan indefenso. Se crea un puente invisible si descubro manchas de sus colores en mi camisa. Continúa sosegada declamando poemas, sólo me queda implorarle que siga y es cuando llega la invocación de la Habana, nuestra isla, sus ausencias, el deseo cautivo de los que ya no están, el insomnio que transita hace meses por su piel. Vuelve la carcajada, silencios y grafitis que asaltan las paredes. Amparo Parra, muchacha a la intemperie que mira con esperanza hacia la ventana, sigue cortando los tomates y su voz meciendo los sillones. Hablamos de la vida, el amor que se va por los laberintos del camino, fórmulas para quebrantar la espera o el adiós. Quiere seguirlo como una gata extraviada por los muros de Verges, lucha por llenar sus silencios con maullidos que flotan por el agua, remueve sus cicatrices a mi lado, desnuda y sutil, aunque decide florecer con las palabras. No hay prejuicios si cualquier rincón es bueno.

Amparo Parra, mulata de canela, ron cubano y hierba buena. Está decidida, vuelve a sus orígenes y me siento feliz de estar a su lado.

 Eloy Enrique, Barcelona 06/08/2012 

Amparo Parra Cuello (Poeta y rapsoda cubana radicada en España). Nacida en Holguín en 1966. Ha publicado los títulos "Breve tratado sobre el deseo" (Colección Sur de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba; Habana junio del 2006) y "Al norte de mis muslos", publicado por YETY- UNEAC en junio del 2011. Versos de su autoría han visto la luz en las antología Adela Poética II, III y V de la editorial madrileña Ópera Prima. Ha sido jurado en varios eventos literarios y galardonada en el concurso e-poema del periódico catalán LAVANGUARDIA. Actualmente cursa estudios de Lic. en Historia del Arte, en la Universidad de Girona (España).

 

"Kantala tú, mágico lugar para crear como en casa"

Me siento a descansar en el parc industrial de Barcelona en espera del tren, el viaje es rápido hasta Verges en el sur, las luces y los colores toman la forma completa cuando llego a kantala tú. Descubro nuevos amigos, sensaciones que envuelven esta casa antigua repleta de artistas y siento que estoy como en casa.

Hoy se abren las puertas de este proyecto, donde todos los artistas están invitados:" A CREAR, A COMPARTIR, Y A NO DETENERSE EN EL CAMINO"... Retumban los nombres de Tania y Jordi por supuesto, Amparo Parra, Carmela Marie, Zuts Lee, David y tantos otros afortunados que sienten la misma necesidad, al igual que yo, de CREAR COMO EN CASA!!!

"El viaje de Teresa" Fragmentos...

    A Teresa le cuesta recordar con veinticinco años, y quedan las ganas de correr descalza por el patio otra vez, sentir las ráfagas de viento en la cara y cerrar los ojos con la misma certeza. La sangre abandona el piso, siente que sube por su cuerpo. A pasos se desprende de aquellas ropas, cada gota desaparece por la nuca y no entiende por qué. Observa toda la habitación destrozada, los moretones de sus muslos de un color azulado, van matizando las tonalidades de a momentos, pasan al verde, al amarillo y terminan por una piel que ya no siente suya, se vuelve ajena. Una desconocida cruzando la lanchita de Regla, no habla su idioma, no dice hola ni adiós...

"La dama y el lago"

"SUSURROS" Fragmentos...

                                     A Wilkie...

                                                                            I                                                                    

 Las sillas plásticas en redondo de una casa antigua descompuesta por tantos arreglos, que nunca pudiera definir si era un siglo 18 ecléctico por la incertidumbre, o si el arco que divide la sala era de un 1900 lleno de mamparas y calles antiguas. Lugar de encuentro para  intelectuales que sobreviven a costa del tiempo y la palabra. Evidente que horas mas tarde, fueran haciendo su aparición las más disímiles realidades. Los observo como el retoque final de esta casa sumida en vestimentas de gala, colores sobrios, voces en voz baja para no llamar la atención. Abanicos maltrechos que denotan un cierto misterio, cuando algún cigarro se desvanecía en la distinción final de una noche prometedora de sortilegios y trampas. Me hacen un homenaje y estoy cansado de discursos, mi vida dedicada por completo a la palabra, dicen que a la poesía. No puedo distinguir diferencia alguna. Prefiero la humedad de una noche, el aroma del café o las conversaciones de repente con cualquier desconocido. Nadie se percata del misterio de los  años, pasé por todas las aguas y corrientes, caminos para llegar a  la cofradía de los privilegiados del autógrafo, de las publicaciones que estrenaron en mi rostro un color ocre renovado...

II

 ¿Si me negara a venir?, estoy cansada de aparentar gustos refinados que no resuelven mi problema en la cama. Los orgasmos son efímeros como una hojarasca, qué palabra más rara, suena vulgar. Pero si pasé el tiempo, haciendo mandados a mi maestra para caminar por las calles sin ocupación ni oficio. Adoro las novelas de amor, lo romántico. Eso es lo mío. Aunque aprendí, que en las horas de mal sueño dos hojas de un libro sin pintar, logran mejor efecto que cualquier pastilla. Es verdad que mis estudios  llegan al sexto grado, pero estas caderas hacían retener la respiración. El recital de esta noche suena aburridísimo, y un recital sin tumbadoras ni chancletas, sabe a poco. Pero aquí estoy, trataré de no dormirme, de aplaudir hasta que las manos se enrojezcan y pueda disfrutar de un descanso...

III

Firenze... Diciembre 23

Pedazo de mi alma: Mamá lo eres todo para mi, aliento y agonía, una noche estrellada... ¡Qué deseos enormes de volver a besar tu rostro antes de dormir y sentir tu voz, de secarte las lágrimas cada vez que papá comunista te hacía quedar en ridículo. Tanto te pienso mamá, tanto te he necesitado! Con el invierno, la nostalgia y la memoria hacen que las lágrimas aparezcan; cuando miro a lo gris del cielo y siento necesidad de un abrazo intenso, demasiado fuerte. Y sin embargo, no lo puedo sentir. Preocupaciones no faltan, mucho trabajo para construirme un futuro. Ya descubrí que no estoy enfermo como pensaba papá comunista, solo soy diferente. Nada mejor que esto para sentirnos vivos.